41 – A Primeira Casa

Nos dias que se seguiram àquela noite, a paz voltou. O Máximo desapareceu por completo da vida deles; aliás, desapareceu completamente de Montefrio, corrido de todas as casas, envergonhado e sem trabalho.

O Ivo encarregou-se disso.

O Miguel não voltou a falar do assunto. Não precisava. Foi o Carlos quem, uma noite, tocou no nome do Máximo.

Estavam na cama, a luz apagada, o Miguel encostado ao peito dele, a brincar distraidamente com o peito largo, e o Carlos percebeu algo nele.

— Queres contar-me o que vai nessa tua linda cabecinha? — disse o Carlos, beijando-lhe o alto da cabeça.

— O Máximo. Penso nele, às vezes. — Uma pausa. — Sei que não devia. Depois do que ele tentou fazer. Mas penso.

— Pensas o quê?

— Que devia ter sido uma criança muito só. — O Miguel disse-o devagar. — Para se ter tornado aquilo. Ninguém nasce assim, pois não? A calcular, a esconder-se, a tentar apagar a felicidade dos outros porque não consegue ter a sua. Alguém teve de o ensinar a ser invisível. Alguém teve de olhar através dele tantas vezes que ele deixou de acreditar que podia ser visto.

O Carlos ficou calado um momento, a acariciar-lhe o cabelo.

— Tens um coração grande demais, Miguel — disse, por fim, e havia orgulho na voz, e um bocadinho de espanto. — Depois do que ele te fez, ainda tens pena dele.

— Não é pena, exatamente. — O Miguel procurou as palavras. — Eu sei o que é ser invisível, Carlos. Passei por isso, até a Íris aparecer na minha vida. A minha vida podia ter sido como a do Máximo. — Ergueu a cabeça, para o ver no escuro. — Se não te tivesse conhecido a ti, se não tivesses entrado naquela tarde no Sanctum. A diferença entre nós é muito pouca. Não é só sorte. É ter aparecido quem me visse. E eu ter deixado que me vissem.

O Carlos apertou-o com mais força, e beijou-lhe o alto da cabeça de novo, e não disse nada durante um bocado, porque tinha a garganta apertada.

— Eu vi-te — murmurou, por fim. — E vou continuar a ver-te. Todos os dias da minha vida. Agradeço a Deus pelo dia em que entraste na minha vida, meu rapaz das prateleiras.

E o Miguel voltou a encostar-se a ele, e adormeceu assim, seguro, contra o coração do homem que o vira quando mais ninguém via.

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O Carlos andava a pensar naquilo havia uns tempos.

Falou com a Mirella a respeito, e ela não coube em si de felicidade. O seu coração não se tinha enganado. Aqueles dois estavam predestinados. Ela tivera razão.

Falou com o Ivo, que o abraçou e lhe disse que o Limiar estava à sua disposição, para o que fosse preciso. Mas, por detrás da felicidade, uma sombra impercetível passou-lhe pelos olhos. Logo a afastou.

E então, num dia de fim de semana, com duas caixas no bolso, o Carlos disse:

— Veste-te bem — foi tudo o que adiantou, com aquele meio-sorriso que o Miguel já sabia esconder qualquer coisa. — Vamos jantar fora.

Levou-o a um dos Hotéis Rossi, o mais bonito da cidade, um edifício antigo e elegante à beira-mar, todo pedra clara e luz quente, do género de sítio onde o Miguel, um ano antes, não teria ousado sequer entrar. O restaurante ficava no último piso, com uma parede toda de vidro virada para o mar, e o Carlos tinha reservado a única mesa junto à janela, aquela de onde se via a água a perder-se no escuro e as luzes da baía a tremer lá em baixo.

O Miguel, que ainda estranhava aquelas coisas, sentou-se a olhar para tudo aquilo com um espanto que não conseguia disfarçar.

— Isto é teu? — perguntou, baixo, ao reparar no nome gravado na loiça, na roupa dos empregados. — O hotel?

— Não. — O Carlos sorriu. — É de um amigo. O Rossi. Um homem do nosso mundo, dos que já não aparecem muito. — Encolheu os ombros. — Mas trata-me bem. Deixa-me a melhor mesa quando eu preciso dela.

E o Miguel deixou o assunto morrer, sem saber, nem ter razão para saber, que aquele nome, o Rossi, havia de vir a significar, um dia, muito mais do que uma mesa bonita à beira-mar.

O jantar foi lento, e terno, e sem pressa nenhuma. E foi já no fim, com o mar todo escuro do outro lado do vidro e o Miguel descontraído, a rir de qualquer coisa, que o Carlos ficou de repente sério, e lhe pegou na mão por cima da mesa.

— Miguel.

E o Miguel calou-se, o coração a bater com força, a ansiedade do que podia estar para vir estampada no rosto.

— Eu não sou homem de grandes discursos. — A voz do Carlos estava mais baixa do que o costume. — Tu sabes disso melhor do que ninguém. A vida inteira, aprendi a dizer as coisas importantes com gestos, não com palavras. — Apertou-lhe a mão. — Mas há uma coisa que eu quero dizer-te com palavras. Em voz alta. Para não haver dúvida nenhuma.

Tirou do bolso duas pequenas caixas de veludo, muito parecidas entre si, e estendeu-lhe uma, aberta. Dentro, uma bonita aliança.

— Casa comigo, Miguel.

O Miguel ficou sem ar, a olhar entre a aliança e o homem que amava, as lágrimas a quererem transbordar.

— Sei que não sou fácil. Sei que trago uma vida às costas, e um mundo que nem toda a gente entende. Mas sei também que, desde que tu entraste em minha casa, ela deixou de ser um sítio vazio e passou a ser um lar. E eu quero isso para sempre. Quero-te a ti, para sempre. De todas as maneiras que houver.

O Carlos não deu tempo ao Miguel de responder e, quase como se tivesse medo de que o momento mágico desaparecesse, estendeu-lhe a outra caixa. Dentro dela, uma chave minúscula.

— Miguel, aceita ser meu das duas maneiras. O homem e o submisso. — O Carlos disse-o baixo. — Eu amo os dois... não, eu amo o Miguel. Quero que todos saibam disso. A aliança é para o mundo lá fora. A outra... a outra é para nós.

Por essa altura, as lágrimas do Miguel pareciam um dique que tinha rebentado. Não conseguiu dizer nada durante um instante. E depois disse a única coisa que lhe cabia no peito e não cabia:

— Sim. Sim, Carlos. Mil vezes sim.

E o Carlos, o homem de gelo, o homem de poucas palavras, o homem que raramente deixava ver o que sentia, sorriu de uma maneira que o Miguel nunca lhe tinha visto. Um sorriso aberto, inteiro, sem uma única parede atrás dele.

E o Miguel percebeu, e o coração quase lhe rebentou, porque aquilo não era um pedido. Eram dois. O casamento. E a coleira. As duas metades da vida que tinham, seladas na mesma noite, com aquelas caixas, à beira do mesmo mar.

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Os preparativos para as duas cerimónias foram rápidos; o Carlos e o Miguel tiveram a ajuda da família do coração.

O casamento foi numa tarde de fim de verão, algumas semanas depois, tendo como pano de fundo O Limiar, que fez questão de ceder o espaço para as cerimónias.

Estavam apenas os que importavam. Estavam todos os que o Carlos e o Miguel escolheram, todos os amigos verdadeiros. A família que nenhum dos dois tivera de sangue, e que a vida, ou as escolhas de cada um, ao longo de todos aqueles anos, lhes tinha dado.

A Mirella, à frente, no lugar de honra, porque fora dela que tudo aquilo, de certa maneira, nascera. Fora ela que acolhera o Carlos rapaz, décadas antes, e o formara, e o vira tornar-se o homem que era. E fora ela que, oito meses depois de um rapaz ruivo lhe ter batido à porta a pedir trabalho, o olhara e vira nele uma coisa que valia a pena, e o guardara, e, à sua maneira paciente de matriarca, os aproximara um do outro. A Mirella olhava para os dois com os olhos molhados de quem vê uma obra da própria vida chegar ao fim certo. Ao lado dela, o Lorenzo, discreto como sempre. E, entre eles, uma mulher de vestido cor de vinho, que olhava maravilhada para tudo à sua volta.

O Sílvio, de fato escuro, contido, com o seu meio-sorriso, e, a seu lado, o Gabriel, o rapaz de olhos fundos que já não os trazia tão baixos como dantes.

O Vicente e a Íris, de mãos dadas. A Íris a chorar sem vergonha nenhuma, feliz pelo amigo com quem crescera na mesma rua pobre, os dois que tinham partido do nada e chegado, cada um, a este sítio impossível de felicidade.

E a Berta, ao fundo, de vestido de domingo, a resmungar que aquilo lhe fazia doer os pés e a limpar os olhos ao lenço de dois em dois minutos.

Também estavam presentes os irmãos Matos, que também eles faziam parte da família escolhida.

E o Ivo? Claro que também ali estava. Era ele que ia conduzir a cerimónia da coleira. Como não o fazer? Era o dono da casa, o mestre de cerimónias nato, o amigo de infância do Carlos, aquele que lhe guardara a sala e o lugar durante os seis anos da ausência, à espera, sem nunca perder a fé de que ele voltaria.

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Primeiro veio a parte que o mundo lá fora reconheceria.

O Carlos e o Miguel deram as mãos, um diante do outro, no meio da sala, e quem os casou disse as palavras do costume, aquelas que milhões de pessoas já tinham dito antes deles e que, ainda assim, naquela sala, soaram como se fossem ditas pela primeira vez.

— Carlos, aceita o Miguel como seu marido, para o amar e respeitar, na alegria e na tristeza, na saúde e na doença, todos os dias da sua vida?

E o Carlos, os olhos âmbar presos nos cinzentos do rapaz, não hesitou.

— Aceito.

A mesma pergunta foi feita ao Miguel. E o Miguel, que um ano antes mal se atrevia a pedir o nome de um homem num corredor, ouviu-se a si próprio responder, com a voz firme, a voz que encontrara, diante de toda aquela gente:

— Aceito.

Trocaram as alianças. E, quando lhes disseram que estavam casados, que a partir daquele instante eram, aos olhos da lei e do mundo, um do outro, o Carlos inclinou-se e beijou o Miguel, devagar, sem pressa, como quem sela uma coisa que já sabia sua havia muito.

A sala aplaudiu. A Íris já chorava. A Berta também, embora jurasse que era do pó.

Estavam casados.

Mas faltava a outra metade. A que o mundo lá fora não reconheceria, mas que, para os dois, e para aquela família reunida, dizia ainda mais do que a primeira. A parte que só aquela sala, aquele mundo, aquela gente entendiam.

E foi então que o Ivo se adiantou.

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E, pela primeira vez que alguém lhe conhecia, o Ivo estava sem uma piada na ponta da língua. Só um sorriso enorme, e os olhos suspeitosamente brilhantes.

Mas houve um instante, um só, em que o riso do Ivo vacilou.

Foi quando o Carlos e o Miguel se olharam, ali à frente dele, com aquela certeza toda, com aquele pertencer todo. Por um segundo, com a cara ainda virada para os dois amigos, passou pelos olhos do Ivo qualquer coisa que não era só alegria. Era alegria, sim, e das grandes. Mas, por baixo dela, fugaz, quase nada, passou-lhe também uma pergunta velha e só, a mesma de sempre, a que ele nunca deixava chegar ao fim.

E eu?

Durou o tempo de um piscar de olhos. E o Ivo, que passara a vida a esconder o que sentia atrás de barulho, engoliu aquilo, endireitou-se, e já trazia outra vez o riso na cara, inteiro, como se a fresta nunca se tivesse aberto. Ninguém deu por nada.

Ninguém, exceto a Mirella, que via sempre tudo, e que pousou por um instante os olhos no gigante, e guardou aquilo, também, para o seu tempo.

— Conheço este homem desde miúdo — disse o Ivo, e apontou para o Carlos, a voz a querer trair-lhe a emoção. — Vi-o fechar-se. Vi-o partir. Guardei-lhe o lugar seis anos, à espera. — Uma pausa. — E hoje vejo-o assim. Inteiro. Feliz. Não há nada que eu quisesse mais ver. — Voltou-se então para o Miguel, e a voz dele ganhou uma solenidade que ninguém lhe conhecia. — Miguel. Se estás pronto para dizer, diante de todos nós, aquilo que já lhe disseste em privado... então este é o teu momento.

E o Miguel ajoelhou-se no centro da sala, com aquela certeza de quem ama e sabe ser amado.

Foi uma escolha, plena e consciente, feita de olhos abertos diante de toda aquela gente. Ajoelhou-se como quem toma o seu lugar no mundo, sem vergonha, sem medo, com uma serenidade que o rapaz de um ano antes não teria sido capaz sequer de imaginar.

E o Carlos aproximou-se, com uma pequena caixa nas mãos.

Dentro estava a coleira. Não uma coleira qualquer, nada de espalhafato, nada de exibição. Uma coisa simples, elegante, feita por medida, de um material quente ao toque, com um pequeno fecho de prata onde entrava a chave minúscula. A coleira que dizia, sem uma palavra escrita, tudo o que um contrato de mil páginas nunca conseguiria dizer: este homem é meu, e eu sou dele, e escolhemo-nos um ao outro, livremente, para sempre.

— Miguel. — A voz do Carlos, que raramente tremia, tremeu um bocadinho. — Há um ano, entrou um rapaz na minha vida sem me pedir licença. Um rapaz que eu não andava à procura, que eu não sabia que precisava, que me descongelou uma coisa que eu julgava morta para sempre. — Ajoelhou-se também, para ficar à altura dele, os olhos âmbar nos cinzentos. — Tu deste-me uma casa onde só havia paredes. Deste-me manhãs onde só havia silêncio. Ensinaste-me, a mim, que passei a vida a ensinar os outros, que o cuidado maior é deixar-se cuidar. — Ergueu a coleira. — Quero passar o resto da vida a ver-te. A guardar-te. A ser o sítio onde tu pousas. Aceitas?

E o Miguel, com os olhos a arder e a voz, a sua voz, a que encontrara, firme e clara:

— Aceito.

O Carlos pôs-lhe a coleira ao pescoço. Fechou o pequeno fecho de prata. E rodou a chave.

E depois, e foi aqui que a Íris soltou um soluço, e a Berta desistiu de vez do lenço, o Carlos tirou do pescoço a corrente fina que, fazia muito tempo, estava vazia, e colocou nela a chave da coleira. A corrente, assim como o coração do dono, já não estavam vazios.

E voltou a pô-la ao pescoço, agora enfim completa, a chave do coração do rapaz a descansar sobre o coração dele.

— Andei todo este tempo com ela à espera — disse o Carlos, baixinho, só para o Miguel, embora a sala inteira ouvisse. — À espera de ti. Sem saber que era de ti que estava à espera. — Tocou na chave, ao peito. — Agora já não está vazia. Agora já sei o que lhe faltava.

E puxou o Miguel para cima, e para os braços, e beijou-o, e a sala inteira desfez-se em aplausos, e em lágrimas, e no calor daquela família improvável que celebrava, ali, a prova viva de que ninguém está condenado à solidão em que nasceu.

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Mais tarde, já quase no fim da festa, o Miguel deu por si a um canto, a olhar para tudo aquilo.

Para o Carlos, a rir com o Ivo. Para a Íris, aninhada contra o Vicente. Para a Mirella, a contar qualquer coisa à Berta que fazia a velha governanta abanar a cabeça. Para o Sílvio, e o Gabriel a seu lado. Para os irmãos Matos, que conviviam com todos os que ali estavam. Para toda aquela gente reunida por causa dele, por causa deles.

E pensou na mãe.

Pensou que, naquela manhã, antes de sair de casa para se casar, tinha feito o que fazia todos os dias: parara diante da fotografia dela, na cómoda, ao lado do retrato dos pais do Carlos, e passara-lhe a mão pela moldura, devagar, como quem toca numa cara. Como todos os dias. Mas, naquela manhã, dissera-lhe também qualquer coisa, baixinho. Consegui, mãe. Encontrei um sítio. Já não estou sozinho.

E teve a sensação, boa, quente, que não quis analisar demasiado para não a gastar, mas que já sabia que não se gastava, de que, onde quer que ela estivesse, estava a sorrir.

O Carlos, do outro lado da sala, apanhou-lhe o olhar. E, sem uma palavra, atravessou a festa até ele, e pegou-lhe na mão, e não perguntou nada, porque já lhe lia a cara como quem lê uma língua que aprendeu de cor.

— Estás bem? — perguntou, só, baixo.

E o Miguel olhou para aquele homem, para os olhos âmbar que tinham sido a primeira coisa que reparara nele, do outro lado de um balcão, um ano e uma vida inteira antes, e sorriu.

— Estou em casa — disse.

E era a verdade mais simples e mais inteira que alguma vez dissera.

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A noite já ia avançada, e a chuva, lá fora, parecia querer abençoar a cerimónia. Ficava agora só a gente que fica: a família escolhida, todos os que realmente significavam alguma coisa.

O Carlos e o Miguel dançavam ao centro, devagar, sem música que justificasse o passo, encostados um ao outro como quem já não precisa do mundo à volta. A Berta dormitava numa cadeira, o lenço ainda na mão.

A Mirella observava, do seu canto do costume, com o copo por beber. Era o que ela fazia melhor: ver. E, naquela noite, o que via enchia-lhe o peito de uma satisfação funda e antiga, a de quem semeou com paciência e vê, enfim, o campo todo em flor.

Ninguém deu por nada quando a porta se abriu. Ninguém, exceto a Mirella.

Por ela entrou um homem alto, de sobretudo escuro ainda molhado da chuva lá fora, com a cara de quem chega tarde de propósito, para não ter de explicar a ausência. Ficou um momento à soleira, a correr os olhos pela festa, a procurar alguém, ou talvez só a medir se ainda era altura de entrar.

Os olhos dele passaram por cima da sala inteira e não pousaram onde, um dia, haviam de pousar e não mais largar, porque, do outro lado do salão, de costas para a porta, sem fazer ideia, a mulher de vestido cor de vinho ria-se de qualquer coisa, e não se virou, e não o viu. Cruzaram-se sem se cruzar, a poucos metros um do outro, no mesmo salão, na mesma noite. E nenhum dos dois soube.

Mas a Mirella soube.

A Mirella, que via sempre, endireitou-se na cadeira, e os olhos dela foram do homem à porta para a mulher de vinho, e da mulher de volta para o homem, e qualquer coisa muito antiga e muito paciente acendeu-se-lhe no fundo do olhar, a mesma coisa que ela vira, um dia, no Carlos e no Miguel. Um sorriso pequeno, só dela, começou a formar-se-lhe no canto da boca.

Pousou o copo.

Ora, ora, pensou. Então é agora.

Levantou-se, alisou o vestido, e começou a atravessar o salão na direção do homem que acabara de chegar, sem pressa nenhuma, como quem tem o tempo todo do mundo, porque o tempo, esse, sempre fora o seu maior aliado.

Mas isso, leitor, já é outra história.

E há de ser contada a seu tempo.

FIM do Livro Raiz: "A Primeira Casa"